木屋
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正文
那是一栋木屋，坐落于英国伦敦的郊区。木屋小小的，共两层，不大，却让人觉得温馨。
木屋门前是一条乡间公路，间或有几辆载着木材的卡车从屋前经过。公路修缮得并不好，有些坑洼。许多路过这儿的人都无法理解，为什么会有人把房子造在这样一处偏僻得甚至有些荒凉的地方，但他们终究是把这份好奇藏在心里，不曾问询。只有我，见过他们。
那会儿我还是个少年，约莫十一二岁吧。我骑行在这偏僻的乡村公路上，享受着自由。路边清一色的白桦林，没有多余的色彩，没有多余的喧嚣。这样一栋木屋，兀自伫立在白桦林前。
屋前的台阶上积着一层薄薄的灰，似是有些时日无人打扫了。有些好奇。怀着忐忑与不安，我轻轻敲了敲门。等了一阵子，没有人来开门。我向右看去，那是一把藤椅，倚着墙，静静地靠着，藤椅上斜放着一个绣着碎花的坐垫。我收回目光，又敲了敲门，这次，我敲得更加用力了些。
屋内传来了一阵脚步声，一轻，一重。我忐忑地看着这扇门。木制的门发出了吱呀的声音，昭示着它的苍老。是一个老人。一张生分的亚洲面孔，花白的头发，金丝边框的眼镜，整齐却有些过时的打扮。这是我对他的第一印象。“你是谁？”他用英语问道，声音有些沙哑。我不记得我回了什么，我只记得他请我进了屋。
屋里没有其他人。“请坐。”他说，“我去厨房给你倒杯水。”很平淡的语调。我坐在那里，只道了声谢。他没有开灯。黄昏中昏昏沉沉的阳光照进这间不大的屋子，一切都蒙上了一层纱，却又散着柔和的光。
他拿了杯水来。一霎间，空气变得十分安静。没有人开口，只有我一直喝水的声音。“孩子，你想听听我的故事吗？”我抬头，正对上老人带着暖意的目光。我才发现，他的眼角下面，有颗泪痣。我怔怔地看了他一会儿，点了点头。
故事我已记不全了，只能说个大概罢了。
那间木屋，是他亲手搭建的，为了他心爱的姑娘。他说他叫“白”，来自中国，曾是一个艺人。他的语气有些飘忽，似在讲述他人的故事—直到他提到了她。他的语气蓦地温柔了。目光透过那不厚的镜片，望向远方，就好像她在他眼前一样。他说，他是在24岁那年认识她的，他们俩一起拍过戏。戏里，是她追的他。
他知道她的。她不是那剧中的姑娘。所以这一次，换他来追她了。他们一起上综艺，他是固定嘉宾，她是飞行嘉宾。他会想尽办法和她一组，会和她一起玩闹，会在看到车来后悄悄地移到她的身边，会为她的逞能而担忧。
她看出来了。他在追她。可是那时的她没有勇气和他站在一起。她还不够优秀。
他也知道她的顾虑。他不急。他们来日可期，亦来日方长。
又这样各自发展了六年。
他们从未断过联系，却也从未和对方坦白心意。这件事，就好像被刻意的遗忘，刻意的，存放在那个积满灰尘的角落。
直到她二十九岁生日那天。
他学着偶像剧的情节，把自己包装成了礼物，送给了她。他看到她哭了—他记得特别清楚。他从口袋里掏出一枚戒指。他在向她求婚。她拼命地点头，抖乱了头发，哭花了妆。他笑了。她终于属于他了。
他们公开了。他们结婚了。
他们像最普通的夫妻那样。一起去逛街购物，一起窝在沙发里看电视。牵手拥抱，嬉戏打闹。可他们又不普通。他们是明星啊。他们不得不常常面对分离，不得不隔着冰冷的手机屏幕抚摸着对方的脸颊。她突然想退休了。
她累了。疲于这种来回奔波，更疲于那些没有他在身边的日夜。于是她和他说了。他安抚着她，让她再坚持两年，等他们都五十出头了，他们一起退出娱乐圈，去过只属于他们的日子。
两年很短。
那一年，他和她双双宣布退出娱乐圈。那一年，他亲手为她在伦敦的郊区盖起来这间木屋。
她喜欢在后院种花，偶尔种点菜。她喜欢坐在檐下的藤椅上看着间或来往的车辆。他们的日子和以前一般。只是更慢了，只是更静了。
他很喜欢那时的生活。没有喧嚣，没有媒体，只有她和他。
可岁月不会慢下脚步去等待。她终究是病了。他开始睡不安稳了。他在害怕。他怕她会突然离开他。她笑着安慰他，说她一定会好好和他告别的。他说好。
那是一个清晨。睡得半梦半醒的他突然听到她在叫他的名字。她说她想听故事了。他给她讲了至尊宝和紫霞仙子的故事。
故事结束了。她也走了。
我从故事中回过神来。天已经黑了。老人说：“孩子，你该回去了。”我与他道别。
第二天当我再回到那间木屋时，屋子的门虚掩着。老人斜坐在门前那把藤椅上，一如她以前喜欢的那样。他也走了。他去寻她了。
我将老人埋在木屋旁。把木屋的门锁好，离开了。
现在的我时不时会去那间木屋前坐上一阵。经常地，我仿佛看到了他们一起生活在这儿的时光。
他爱她，她也爱他。
-END-
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